Dark Side of My Mind

Angel

2011-09-15T18:31:00.003+01:00

desenho a carvão - A3 (09/2011)

Eu sei...

2010-07-26T21:59:00.003+01:00

Voltei ao que fui em tempos de glória
Para renascer da sombra na poderosa esperança
Sacrifício impiedoso que não mereces, mas que te acorda das cinzas e te faz reviver.
Sentes a perda, sentes a raiva, sentes o medo...
E eu sinto que sou tudo isso, sem saber
Guardo a incerteza, pedindo que acredites em mim
Porque não sei, mas quero que saibas que sei
Tu sempre soubeste que eu sei
Não te vou desiludir
Porque sem saber, sei
Sei que preciso de ti...

Anathema - Thin Air

2010-07-07T19:31:00.004+01:00

Love is free
In time, in peace
And now is here
This life, this dream ...

You know how it feels but... is it all in your mind?
When you know how it feels to be pushed and pulled through your life
And sometimes it seems like there is life in your eyes
And all that I know is I love you

Yes I love you

And it feels like we're already flying
But the air is too thin and we're dying
The clouds all around take us higher
The world far below is on fire
I hold out my hand just to touch you
And all that I know is I love you
A vision a promise of heaven
A reason for being forever

You're just a whisper away

We've come too far to turn back
This is where we stand and face it
This is who we are, one step closer
Into thin air we will go there

We've come too far to turn back
This is where we stand and face it
I feel you breathe
You're just a whisper away

We've come too far to turn back
This is where we stand and face it
This is who we are one step close
Into thin air we will go there

We've come too far ...
This is where we stand ...

Momentos

2010-06-13T16:41:00.001+01:00

MOMENTOS from Nuno Rocha on Vimeo.

2010-05-27T23:43:00.001+01:00

Podia esperar que a vida fosse fácil, podia acreditar que a vida era justa...

Mas não me iludo!...

Hoje apetece-me gritar com ela, abaná-la para que perceba o que está a fazer.

Sussurrar-lhe a verdade, para que se arrependa.

Chorar no seu ombro e perdoar-lhe…

...com a condição de voltar atrás,

trazer tudo de volta,

e deixar os sorrisos livres…

Comissão das Lágrimas

2010-05-02T22:27:00.002+01:00

Comissão das Lágrimas é o título provisório do romance que António Lobo Antunes começou a escrever há semanas e que tem como personagem Virinha, que foi dirigente do destacamento feminino das FAPLA (antigas Forças Armadas Angolanas) na parte final da Guerra Colonial.

Numa entrevista que deu ao caderno Sabático, do jornal brasileiro O Estado de São Paulo, porque está a ser lançado no Brasil O Arquipélago da Insónia, Lobo Antunes explicou que “um doloroso canto de uma mulher torturada” habita o seu pensamento. “É a voz de Elvira, conhecida como Virinha, que foi presa em Angola em 1977, quando o país, recém-independente de Portugal, enfrentava problemas internos”, disse o escritor ao jornalista Ubiratan Brasil.

Elvira, que esteve à frente do batalhão feminino do MPLA (Movimento Popular de Libertação de Angola), foi uma das 80 mil pessoas mortas sob suspeita de contestar Agostinho Neto. Lobo Antunes conta na entrevista que os pulsos de Elvira foram amarrados com arame e os tornozelos atados nas costas, que a levantaram a uma altura de dois metros e a soltaram repentinamente tendo o seu corpo batido no chão: “Mas, mesmo torturada, Elvira não parou de cantar, só quando morreu.”

Quando o jornalista lhe pergunta “se foi essa Comissão das Lágrimas, espécie de tribunal que apenas determinava a forma da pena, a decidir o futuro de Elvira”, Lobo Antunes confirma que sim e diz: “É um nome espantoso, carregado de poesia para determinar algo tão cruel. Isso faz-me lembrar o povo da Roménia que, antes da queda do comunismo em 1989, perguntava se haveria vida antes da morte.”
Sobre este assunto, Lobo Antunes diz não ter feito pesquisa quase nenhuma porque seria “esmagado pela documentação”. E acrescenta: “Nesse caso, o melhor seria fazer um livro-reportagem. Prefiro confiar na minha sensibilidade. Mas não sei ainda se terei um livro, pois vivo agora o momento mais terrível, aquele das falsas partidas: um caminho aponta, mas não é esse. Surge outro, também não
é. Portanto, é um trabalho para, no mínimo, dois anos, que pode resultar em nada.”
O próximo romance de António Lobo Antunes já está escrito. Chama- se Sôbolos Rios que vão e sairá na Dom Quixote em Outubro.

(Publicado no caderno P2 do Jornal PÚBLICO de 1 de Maio de 2010)

Retirado do blogue de Isabel Coutinho

2010-04-28T22:46:00.001+01:00

O coração, se pudesse pensar, pararia.

in Bernardo Soares, Livro do Desassossego

Crying

2010-04-15T00:07:00.003+01:00

Já há algum tempo que não pegava nos lápis e no papel... Mas hoje apeteceu-me...

Desenho a carvão

14/04/2010

Boy A

2010-04-05T23:29:00.009+01:00

Aqui está um filme que me deixou totalmente arrebatada.

Aborda temáticas actuais com o bullying, a influência dos pares e da família no crescimento. E sobretudo a relutância da sociedade em dar uma segunda oportunidade a quem quer mudar de rumo…

Fez-me pensar. Até porque egoisticamente dou por mim a julgar determinados comportamentos e a condenar o que desconheço. Este filme mostra o “outro lado”, o lado do criminoso, que por vezes só o é porque também ele foi vítima.

Mas a sociedade teima em estigmatizar e asfixiar uma pessoa apenas pelo seu passado, não importa os laços que rompe, as vidas que destrói, as ruínas que deixa...

E eu também sou a Sociedade…

E depois, se bem que de uma forma mais subtil, assistimos à relegação da família para segundo plano, em prol de uma dedicação extrema ao trabalho.

Não é isto o MUNDO actual?

Uma palavra? Adorei.. Sobretudo porque provocou em mim uma miscelânea de sentimentos que só um filme MUITO BOM consegue provocar.

Uma nota: Interpretação brilhante de Andrew Garfield

IMDB

Almas Vazias

2010-03-27T17:25:00.003Z

Passos perdidos percorrem o trilho da vida
Silêncios obscuros ecoam
Almas vazias que se cruzam
Sorrisos que camuflam a solidão

Nada do que parece, é
Nada do que é, parece ser

O céu é um espaço negro
O sol é um fotão sem energia
As pessoas são manipuladas como marionetas
O chão não tem terra para pisar

Somos o que querem que sejamos
Não sentimos...
Não amamos...

Lunatic Soul - Adrift

2010-03-27T00:04:00.002Z

I know we’re passing by
See the shadows of our own
Apart from where we are
We still believe
And raise our hopes
We’re locked up alone
Going nowhere
Waiting for the dawn
And just like shooting stars
We sleep in flames
Until we burn up
Until we burn up

How many lives we live
Poised between all heaven and earth
How many times we die
Trying for rebirth with a different mask
No matter where we go
Souls adrift never say goodbye

Nada

2010-03-24T00:48:00.002Z

Pela sobriedade dos dias
Que tristemente percebo inócuos
Solto o desespero amargo
Da triste percepção inglória

Bato-me por tudo, sem ter nada
Recebo o vazio que me abraça
E desisto...
Desisto, sem desistir pois continuo...
A receber o nada
e
A dar tudo, sem ter nada

Hoje deu-me para isto...

2010-01-27T23:39:00.005Z

Hoje deu-me para vaguear pelo meu blog... Ler os meus devaneios, criticas literários e cinematográficas, ver os meus desenhos, as minhas "tentativas de pinturas", algumas fotografias que tirei...
Já lá vão 5 anos e estão aqui representadas algumas fases da minha vida... As alturas boas, mas sobretudo menos boas (já que são estas que são as inspiradoras)...

E agora está instalada a nostalgia e a culpa é também dos Vossos comentários... ;)

António Lobo Antunes - Grande Entrevista

2009-10-22T23:07:00.005+01:00

Para quem não viu, aqui fica a "Grande Entrevista" com António Lobo Antunes.

Quem me conhece sabe que tenho uma profunda admiração por este escritor.
Para além de adorar os livros que escreve, gosto imenso de ver as entrevistas que dá, gosto de saborear as analogias, as metáforas, as ideias e a clareza com que as exprime, sempre preservando a "virgindade do olhar"...

Arrisco-me a dizer que é a pessoa mais PERFEITA, que conheço, sem conhecer...

http://ww1.rtp.pt/multimedia/index.php?tvprog=1436&idpod=31010&formato=flv

O Caso Manuela Moura Guedes

2009-09-15T23:05:00.001+01:00

Sem comentários...

2009-09-12T01:56:00.000+01:00

Carolina Patrocínio

2009-08-31T22:38:00.006+01:00

Sócrates nomeou Carolina Patrocínio para mandatária do PS para a juventude!

Agora vejam isto:

Faço questão de citar:

"Prefiro fazer batota a perder"
"Gosto de dar nas vistas"
"Odeio os caroços nas frutas. Só como cerejas quando a minha empregada tira os caroços por mim. Não como fruta se tiver de descascar. E uvas sem grainhas, dá uma trabalheira."
"Queria ter formação. Queria ser comunicadora" Mas não sabe dizer porque...

Convém lembrar no inicio do vídeo, o discurso do Sócrates: "O meu objectivo é este, é fazer com que a juventude portuguesa, os seus problemas e os seus anseios tenham uma presença nesta campanha."

Não me parece que a Carolina Patrocínio tenha sequer ideia dos problemas e anseios da juventude portuguesa... Porque os anseios dela são dar nas vistas e ganhar sob qualquer condição e os problemas são os caroços e cascas de frutas...

O meu problema é ver que o nosso país está nas mãos desta gente... E fico por aqui!!

Novas Oportunidades: aprender compensa, a fraude também

2009-08-25T20:52:00.006+01:00

Este post foi copiado do site: http://aventar.eu/ e escrito por João J. Cardoso.
Está aqui porque faço minhas as palavras deste autor... Não concordo nem nunca concordei com o "programa" Novas Oportunidades, cujo único intuito é melhorar as estatísticas, não interessa os conhecimentos que se transmitem, muito menos os que se adquirem.
Em suma, o objectivo é dar qualificações a um nível onde se supunha que os que o completassem tivessem conhecimentos consolidados.
E é assim que anda o dinheiro dos nossos impostos...
Enfim, a vergonha deste governo no expoente máximo! Agora sim, aqui vai:

Os processos de Reconhecimento, Validação e Certificação de Competências (RVCC) constam, na prática, na produção pelo candidato de um Portefólio Reflexivo de Aprendizagens (PRA), onde irá reunir trabalhos sobre algumas dezenas de temas (isto para obter o 12º ano). Esses trabalhos são “orientados” por uma equipa técnico pedagógica, mas feitos em casa.

Só numa página de anúncios classificados a pesquisa por RVCC devolve-nos 137 resultados, desde o “Posso ajudar-te a realizar os teus trabalhos manda mail.” ao “RVCC e EFA com qualidade e a baixo preço! Contacte-me!”

Há de tudo, ou estavam à espera de quê com tanto candidato a professor no desemprego, incluindo bastantes que acabaram o contrato no CNO onde aprenderam o ofício?

Não sei se isto é exactamente ilegal. O anúncio acima remete-nos para a página de uma psicóloga devidamente identificada, mas na maior parte dos casos os trabalhos são enviados por mail, a troco de uma transferência bancária. E sei que as autoridades competentes sabem, limitando-se a responsabilizar as equipas dos Centros Novas Oportunidades pela autenticidade dos trabalhos apresentados. Dessas equipas já sei outras coisas, das metas que estão obrigadas a cumprir,ao tempo que têm para o fazer. Mas essa conversa fica para uma próxima. Deixo-vos com esta pérola ministerial:

Respondendo às críticas de facilitismo do Novas Oportunidades, a ministra assinalou que “o testemunho” dos beneficiários, dos técnicos e dos avaliadores externos “rejeita essa hipótese”.

Fonte: http://aventar.eu/2009/07/11/novas-oportunidades-aprender-compensa-a-fraude-tambem/

Two Lovers

2009-08-06T19:26:00.005+01:00

Gostei...

Queima das Fitas - Coimbra

2009-05-28T23:18:00.002+01:00

Clara Ferreira Alves

2009-04-22T23:22:00.003+01:00

Na semana passada recebi um e-mail com um artigo de Clara Ferreira Alves, publicado na revista Única do Jornal Expresso.
E devo dizer que subscrevo integralmente tudo o que ali está escrito, o que me surpreende dado que nunca fui muito com a cara da dita Sra... ;)

Mas vale MESMO a pena ler... Aqui fica:

"Não admira que num país assim emerjam cavalgaduras, que chegam ao topo, dizendo ter formação, que nunca adquiriram, que usem dinheiros públicos (fortunas escandalosas) para se promoverem pessoalmente face a um público acrítico, burro e embrutecido.

Este é um país em que a Câmara Municipal de Lisboa, desde o 25 de Abril distribui casas de RENDA ECONÓMICA - mas não de construção económica - aos seus altos funcionários e jornalistas, em que estes últimos, em atitude de gratidão, passaram a esconder as verdadeiras notícias e passaram a "prostituir-se" na sua dignidade profissional, a troco de participar nos roubos de dinheiros públicos, destinados a gente carenciada, mas mais honesta que estes bandalhos.

Em dado momento a actividade do jornalismo constituiu-se como O VERDADEIRO PODER. Só pela sua acção se sabia a verdade sobre os podres forjados pelos políticos e pelo poder judicial. Agora contínua a ser o VERDADEIRO PODER mas senta-se à mesa dos corruptos e com eles partilha os despojos, rapando os ossos ao esqueleto deste povo burro e embrutecido.

Para garantir que vai continuar burro o grande cavallia (que em português significa cavalgadura) desferiu o golpe de morte ao ensino público e coroou a acção com a criação das Novas Oportunidades.

Gente assim mal formada vai aceitar tudo e o país será o pátio de recreio dos mafiosos. A justiça portuguesa não é apenas cega. É surda, muda, coxa e marreca. Portugal tem um défice de responsabilidade civil, criminal e moral muito maior do que o seu défice financeiro, e nenhum português se preocupa com isso, apesar de pagar os custos da morosidade, do secretismo, do encobrimento, do compadrio e da corrupção. Os portugueses, na sua infinita e pacata desordem existencial, acham tudo normal" e encolhem os ombros. Por uma vez gostava que em Portugal alguma coisa tivesse um fim, ponto final, assunto arrumado. Não se fala mais nisso. Vivemos no país mais inconclusivo do mundo, em permanente agitação sobre tudo e sem concluir nada. Desde os Templários e as obras de Santa Engrácia, que se sabe que, nada acaba em Portugal, nada é levado às últimas Consequências, nada é definitivo e tudo é improvisado, temporário, desenrascado.

Da morte de Francisco Sá Carneiro e do eterno mistério que a rodeia, foi crime, não foi crime, ao desaparecimento de Madeleine McCann ou ao caso Casa Pia, sabemos de antemão que nunca saberemos o fim destas histórias, nem o que verdadeiramente se passou, nem quem são os criminosos ou quantos crimes houve.

Tudo a que temos direito são informações caídas a conta-gotas, pedaços de enigma, peças do quebra-cabeças. E habituámo-nos a prescindir de apurar a verdade porque intimamente achamos que não saber o final da história é uma coisa normal em Portugal, e que este é um país onde as coisas importantes são "abafadas", como se vivêssemos ainda em ditadura.

E os novos códigos Penal e de Processo Penal em nada vão mudar este estado de coisas. Apesar dos jornais e das televisões, dos blogs, dos computadores e da Internet, apesar de termos acesso em tempo real ao maior número de notícias de sempre, continuamos sem saber nada, e esperando nunca vir a saber com toda a naturalidade.

Do caso Portucale à Operação Furacão, da compra dos submarinos às escutas ao primeiro-ministro, do caso da Universidade Independente ao caso da Universidade Moderna, do Futebol Clube do Porto ao Sport Lisboa Benfica, da corrupção dos árbitros à corrupção dos autarcas, de Fátima Felgueiras a Isaltino Morais, da Braga Parques ao grande empresário Bibi, das queixas tardias de Catalina Pestana às de João Cravinho, há por aí alguém quem acredite que algum destes secretos arquivos e seus possíveis e alegados, muitos alegados crimes, acabem por ser investigados, julgados e devidamente punidos?

Vale e Azevedo pagou por todos?
Quem se lembra dos doentes infectados por acidente e negligência de Leonor Beleza com o vírus da sida?
Quem se lembra do miúdo electrocutado no semáforo e do outro afogado num parque aquático?
Quem se lembra das crianças assassinadas na Madeira e do mistério dos crimes imputados ao padre Frederico?
Quem se lembra que um dos raros condenados em Portugal, o mesmo padre Frederico, acabou a passear no Calçadão de Copacabana?
Quem se lembra do autarca alentejano queimado no seu carro e cuja cabeça foi roubada do Instituto de Medicina Legal?

Em todos estes casos, e muitos outros, menos falados e tão sombrios e enrodilhados como estes, a verdade a que tivemos direito foi nenhuma.

No caso McCann, cujos desenvolvimentos vão do escabroso ao incrível, alguém acredita que se venha a descobrir o corpo da criança ou a condenar alguém?
As últimas notícias dizem que Gerry McCann não seria pai biológico da criança, contribuindo para a confusão desta investigação em que a Polícia espalha rumores e indícios que não têm substância.

E a miúda desaparecida em Figueira? O que lhe aconteceu? E todas as crianças desaparecida antes delas, quem as procurou?

E o processo do Parque, onde tantos clientes buscavam prostitutos, alguns menores, onde tanta gente "importante" estava envolvida, o que aconteceu?
Arranjou-se um bode expiatório, foi o que aconteceu.

E as famosas fotografias de Teresa Costa Macedo? Aquelas em que ela reconheceu imensa gente "importante", jogadores de futebol, milionários, políticos, onde estão? Foram destruídas? Quem as destruiu e porquê?

E os crimes de evasão fiscal de Artur Albarran mais os negócios escuros do grupo Carlyle do senhor Carlucci em Portugal, onde é que isso pára?

O mesmo grupo Carlyle onde labora o ex-ministro Martins da Cruz, apeado por causa de um pequeno crime sem importância, o da cunha para a sua filha.

E aquele médico do Hospital de Santa Maria, suspeito de ter assassinado doentes por negligência? Exerce medicina?

E os que sobram e todos os dias vão praticando os seus crimes de colarinho branco sabendo que a justiça portuguesa não é apenas cega, é surda, muda, coxa e marreca.

Passado o prazo da intriga e do sensacionalismo, todos estes casos são arquivados nas gavetas das nossas consciências e condenados ao esquecimento.

Ninguém quer saber a verdade. Ou, pelo menos, tentar saber a verdade.

Nunca saberemos a verdade sobre o caso Casa Pia, nem saberemos quem eram as redes e os "senhores importantes" que abusaram, abusam e abusarão de crianças em Portugal, sejam rapazes ou raparigas, visto que os abusos sobre meninas ficaram sempre na sombra.

Existe em Portugal uma camada subterrânea de segredos e injustiças , de protecções e lavagens, de corporações e famílias , de eminências e reputações, de dinheiros e negociações que impede a escavação da verdade.

Este é o maior fracasso da democracia portuguesa."

Clara Ferreira Alves - "Expresso"

Twitter

2009-03-09T21:17:00.004Z

Conheci o Twitter através de um programa da Prova Oral, cujo convidado era o Daniel Catalão (jornalista da RTP), acérrimo defensor do Twitter.
E com tantos elogios, não resisti e tentei descobrir o que era este programa. E agora também eu estou rendida...

Por isso convido-vos a passar por lá e conhecer melhor as suas funções: http://twitter.com/

Eu estou aqui: http://twitter.com/SynneSoprana

Até já!... ;)

O Arquipélago da Insónia

2009-01-12T23:24:00.004Z

Acabei de ler o último livro de António Lobo Antunes... Devo dizer que só veio reforçar a minha ideia (leia-se certeza) de que ele é o MELHOR ESCRITOR PORTUGUÊS...

E como me é difícil falar sobre as coisas/pessoas de que mais gosto, deixo aqui uma critica literária deste mesmo livro de Tim James Booth, que expressa admiravelmente aquilo que eu penso deste escritor e deste livro...

«- Somos dois homens rapaz
a cerrar a tampa sobre mim e a afastar-se nas ervas para eu não acordar.»

António Lobo Antunes, O Arquipélago da Insónia

Ao pousar o livro sobre a secretária ainda tremo quando me lembro que este exemplar em particular me foi entregue em mãos pelo autor, assinado e dedicado, no primeira (talvez única) oportunidade que tive para o conhecer. Ainda me ressoam nos ouvidos as palavras curtas e, apesar disso, tão longas que trocamos, o sorriso inesperado, o elogio sussurrado, a minha voz a tremer, as minhas mãos a tremer, o livro a tremer quando lho estendi, o livro seguro quando me devolveu, uns poucos minutos que vão ficar para sempre na minha memória e umas palavras que vão para sempre ficar escritas no meu livro, pela mão do génio Lobo Antunes, quem sabe próximo Nobel da Literatura português, já que é eterno candidato. E um conselho, um conselho que guardarei para sempre na sua voz sumida e pensada, “Nunca empreste livros”, nunca os empresto caro doutor.

Isto para dizer que ler este livro não estava no meu plano de leitura, como disse anteriormente, primeiro queria aprofundar o início de carreira de Lobo Antunes, no entanto este Arquipélago pediu independência da minha jurisdição e em boa hora o fez. Não sou, certamente, o homem indicado para comentar a obra deste senhor se nem sequer um quarto daquilo que escreveu, e estou a falar apenas da ficção, fui ainda capaz de ler, por essa razão evitarei comparações, ainda que inevitáveis, com as obras que antecederam este romance. Podia bem começar por aí, contestar a eterna designação de romance que nada quer dizer e que dificilmente encaixa neste livro, mas que encaixa porque o livro não entra em mais lado nenhum. Mas fujo ao que interessa.

O Arquipélago da Insónia é a mais recente obra de António Lobo Antunes. É uma visão plural da história de três gerações de uma família disfuncional (como tantas nas histórias de Lobo Antunes) dona de uma herdade algures no Ribatejo, desde o seu crescimento pelo braço do Avô e do seu amigo de infância que se tornou no feitor, até ao declínio e à inexistência com que chegou aos seus netos. Disfuncional não chega para descrever esta família, se existe um avô com um filho que não respeita, “Idiota”, um filho casado com uma ex-empregada da casa que era tomada pelo pai, como todas as outras, um neto que é autista e filho do ajudante de feitor, outro que simplesmente não quer ser, uma avó que tremia tanto como a chávena no pires e matava coelhos com uma paulada no cachaço, uma mulher que morreu em criança e a própria morte como prima da família. É isto o livro e nada mais, a história de uma família sem história, igual a tantas outras e diferente de todas, singular porque nasceu de uma mente singular e banal porque vemos em todos os membros do clã facetas nossas. Aparentemente Lobo Antunes aproxima-se cada vez mais do seu objectivo de encher os livros de nada, este é um livro carregado dele, de palavras que não existem, e que não precisam de existir para serem lidas, de história que não existe, e não precisa para ser conhecida, de morte que existe, e não precisava de existir para lá estar.

Durante dois terços do livro vemos a família pelo olhar do autista. E está brilhantemente bem composto. Ninguém sabe como funciona a mente de alguém assim, mas António Lobo Antunes não estará muito longe de um pensamento verdadeiro. Uma alucinante sucessão de tempos e datas e factos e histórias e imaginação e palavras soltas e tudo o mais o que pode passar por uma mente diferente. Talvez uma das mais intensas partes do livro será o último capítulo da parte II, em que o personagem se revela demasiado frágil para contar exactamente o que se passa, recorrendo inúmeras vezes a factos sobre cegonhas para se acalmar, entrecortando o discurso narrativo (como tantas vezes acontece ao longo do texto) com factos inúteis sobre as aves, até que atinge o clímax final, que não é mais do que um ponto temporário que se vai repetir ao longo de toda a terceira parte por diversas vezes vistas por diversas pessoas.

Por este olhar vemos nós grande parte da saga familiar e durante todo esse tempo o leitor não pode deixar de se sentir ligeiramente perdido, sem saber muito bem o que está a acontecer, e ao mesmo tempo, maravilhado. Mas claro, sendo Lobo Antunes, não podia ser uma só visão a contar-nos a história e no terço final sucedem-se os relatos diferentes das diferentes pessoas, e tudo, subitamente, começa a ficar tão claro e tão repentinamente claro que ficamos embasbacados com o génio do senhor que parecia escrever frases quase desconexas em tudo.

Como já noutros livros do autor acontecia, o título, para mim, só faz sentido no fim. Mesmo nunca usando as palavras “arquipélago” ou “insónia” durante o texto, não é difícil chegar à conclusão de que todos são ilhas que vagueiam solitárias, presas na localização e no sangue, mas solitárias e acordadas pela noite, e pela morte, dentro. Lobo Antunes faz-nos um espelho feito de retratos, os retratos que estavam na sala da casa onde o autista via os parentes que rapidamente se transformavam em pessoas ao seu lado, um espelho onde vemos o nosso contínuo desejo de permanecer acordados. Eternamente acordados, perhaps?

Chego ao final desta recensão com um sentimento de incapacidade indescritível. Queria dizer tanto mais sobre este livro e nada mais me sai. Sinto-me pequeno, muito pequeno, perante um dos maiores nomes da literatura mundial e um dos maiores mestres da palavra portuguesa. Tal como me senti quando lhe apertei a mão há uma semana e pouco. Tal como me vou sentir sempre que tentar falar sobre ele ou a sua obra, ou sobre ambos, sendo ambos um, porque se confundem Lobo Antunes e os livros que escreveu, talvez mais do que o próprio autor desejaria.

É, sem dúvida, um livro inquieto de uma mente genial. Poderia escrever pela noite dentro e mesmo assim não seria capaz de reproduzir aquilo que o livro me disse sem, de facto, dizer nada. A verdade é que para um homem encher um livro de silêncio é muito fácil. O difícil é enchê-lo de silêncio cheio de palavras. Isso, António Lobo Antunes consegue-o magistralmente.

por Tim James Booth
05.11.2008

in http://www.ala.nletras.com

Sinto Muito - Nuno Lobo Antunes

2008-12-11T21:27:00.007Z

Palavras para quê.............

............. vale a pena ler!!!

Tiago Bettencourt & Mantha - O Lugar

2008-11-17T22:30:00.007Z

Já é noite, o frio está em tudo o que se vê
lá fora ninguém sabe que por dentro há vazio
porque em todos há um espaço que por medo não se deu
onde a ilusão se esquece do que o medo não previu
já é noite o chão é mais terra pra nascer
a água vem escorrendo entre as mãos a percorrer
todo o espaço entre a sombra entre o espaço que restou
para refazer na vida no que o medo não matou

Mas onde tudo morre tudo pode renascer
em ti vejo o tempo que passou
vejo o sangue que correu
vejo a força que me deu quando tudo parou em ti
a tempestade que não há em ti
arrastando para o teu lugar e é em ti que vou ficar

Já é dia e a sombra está em tudo o que se vê
lá fora ninguém sabe o que a luz pode fazer
porque a noite foi tão fria que não soube acordar
a noite foi tão dura e difícil de sarar

Mas onde tudo morre tudo pode renascer
em ti vejo o tempo que passou
vejo o sangue que correu
vejo a força que me deu quando tudo parou em ti
a tempestade que não há em ti
arrastando para o teu lugar e é em ti que vou ficar

Mas eu descobri a casa onde posso adormecer
eu já desvendei o mundo e o tempo de perder
aqui tudo é mais forte e há mais cores no céu maior
aqui tudo é tão novo e o que pode ser amor

E onde tudo morre tudo volta a nascer
em ti vejo o tempo que passou
vejo o sangue que correu
vejo a força que me deu quando tudo parou em ti
a tempestade que não há em ti
arrastando para o teu lugar e é em ti que vou ficar

Já é dia e a luz está em tudo o que se vê
cá dentro não se ouve o que lá fora faz chover
na cidade que há em ti encontrei o meu lugar
e é em ti que vou ficar.

Sem dúvida, a melhor música deste álbum “Jardim”. Musicalmente absorvente, chegando a ser arrepiante na entrada dos violinos.

A letra não fica atrás, repleta de metáforas, que nos fazem acreditar que apesar da “noite” e da “sombra” que preenchem as nossas vidas, haveremos de encontrar o “dia” e a “luz”.

“E onde tudo morre tudo pode renascer”

Uma Iniciativa DN

2008-07-24T22:11:00.006+01:00

Vem aí mais um conjunto de livros de bolso. Tratam-se de 30 clássicos da literatura internacional, que contam com nomes como Kafka, H. P. Lovercraft, Edgar Allan Poe, entre outros.

A não perder!

Aqui estão os 30 livros contemplados nesta iniciativa e as respectivas datas em que vão sair:

Fiódor Dostoiévski
Coração Débil
26 - Jul

Franz Kafka
A Metamorfose
27 - Jul

Giovanni Boccaccio
Histórias Eróticas
28 - Jul

Anton Tchekov
A Minha Mulher
30 - Jul

Voltaire
O Ingénuo
01 - Ago

Lev Tolstoi
A Morte de Ivan Ilitch
02 - Ago

Jack Londo
A Peste Escarlate
03 - Ago

Maximo Gorki
Três Contos
04 - Ago

Thomas Hardy
O Pregador Atormentado
06 - Ago

Franz Kafka
Carta ao Pai
08 - Ago

Fiódor Dostoiévski
A Voz Subterrânea
09 - Ago

Joseph Conrad
Juventude
10 - Ago

H.P. Lovecraft
Herbert West: Reanimador
11 - Ago

Robert L. Stevenson
O Estranho Caso do Dr. Jekyll e do Sr. Hyde
13 - Ago

Charles Dickens
Um Cântico de Natal
15 - Ago

Henry David Thoreau
Onde Vivi e para Que Vivi
16 - Ago

Henry James
A Fera na Selva
17 - Ago

Miguel de Cervantes
A Ciganita
18 - Ago

Rainer Maria Rilke
Histórias do Bom Deus
20 - Ago

Nikolai Gógol
O Retrato
22 - Ago

Sun Tzu
A Arte da Guerra
23 - Ago

Stephen Crane
O Barco Aberto
24 - Ago

Oscar Wilde
O Crime de Lorde Artur Savile
25 - Ago

Thomas Wolfe
O Rapaz Perdido
27 - Ago

Gustave Flaubert
Um Coração Simples
29 - Ago

Edgar Allan Poe
A Queda da Casa de Usher
30 - Ago

Fiódor Dostoiévski
Contos
31 - Ago

Italo Svevo
Um Embuste Perfeito
01 - Set

Oscar Wilde
O Retrato do Sr. W.H.
03 - Set

Rainer Maria Rilke
Cartas a Um Jovem Poeta
05 - Set

Sorte

2008-06-20T00:07:00.008+01:00

Após mais um período de ausência, como já vem sendo hábito, aqui estou eu, com um espírito renovado após 2 semanas de férias, onde entre outras, consegui fazer uma das coisas que me dá mais prazer: ler...
Li alguns livros, como não podia deixar de ser "O Escafandro e a Borboleta" fez parte desse leque e devo dizer que, não surpreendentemente, superou o filme, apesar de considerar que seria impossível fazer melhor, mas passar um livro para a tela há-de ser sempre uma tarefa ingrata.

Mas de entre os livros que li, destaco alguns que gostei especialmente:

Cemitério dos Pianos - José Luís Peixoto

As Horas Nuas - Lygia Fagundes Telles

A Morte Melancólica do Rapaz Ostra & Outras Estórias - Tim Burton

Sorte - Alice Sebold

Mas é sobre este último que vou escrever... Talvez porque pela sua carga dramática foi aquele que mais me comoveu, na verdadeira ascensão da palavra...
Há livros que nos agradam por diversos motivos, mas aqueles que geram sentimentos em nós, aqueles que nos aceleram os batimentos cardíacos, aqueles que nos fazem sentir medo, pânico, insegurança, esses sim, marcam! Ainda mais quando temos noção do que o que estamos a ler não é ficção...

Tudo começa da forma mais crua. Invulgarmente, ficamos presos logo a partir das primeiras linhas. De repente esquecemos que estamos a ler, entramos directamente no cenário construído com pormenores e detalhes aterradores, capazes de nos fazer gelar. Sentimos medo, dor, repugnância... Nas páginas que se seguem confrontamo-nos com as sequelas físicas, mas sobretudo emocionais da autora, vítima de violação, bem como das pessoas que com ela convivem...
Esta história contada na primeira pessoa é sem dúvida um relato impressionante de alguém que teve a força e coragem de assumir e relatar a sua história, que sempre lutou pela justiça e que em tantas vezes fingiu estar bem, mesmo sabendo que ficaria marcada para sempre...

Queria deixar um enxerto deste livro aqui, mas como achei que umas linhas seriam sempre nada, optei por deixar apenas um poema que Alice escreveu para uma aula (p.139):

Se te apanhassem
o tempo suficiente
para eu ver novamente essa cara
talvez conhecesse o teu nome.

Podia deixar de chamar-te "o violador"
e começar a chamar-te John ou Luke ou Paul.
Quero deixar crescer o meu ódio.

Se te apanhassem, podia pegar
nesses tomates encarnados e compactos
e separá-los, com toda a gente a ver.
Já tenho um plano do que faria
para uma morte agradável, para um demorado e gentil fim.

Primeiro,
dava-te acertados e forte pontapés com uma bota,
ficava a observar-te enquanto te torcesses e te escorresse
um fio de sangue escarlate.
A seguir,
cortava a tua língua,
já não podias praguejar ou gritar.
Apenas um rosto de dor a falar,
a mostrar a tua grande perplexidade.
Terceiro,
arrancava aqueles doces
olhos boi com os vidros em que me obrigaste
a deitar? Ou devia disparar, com uma arma,
mesmo para dentro do joelho; onde dizem que
a rótula se esmigalha imediatamente?

Vejo-te agora,
os teus dedos a tirar o sono
desses olhos cegos para a vida, enquanto eu não consigo
descansar. Preciso do sangue da tua pele
nas minhas mãos. Quero matar-te
com botas e armas e vidro.
Quero foder-te com facas.

Vem ter comigo, vem,
Vem morrer e deitar-te ao meu lado.

E porque quando gosto realmente de um livro, "vasculho" a obra desse autor, acabei por descobrir que o segundo livro desta autora, de nome "Lovely Bones"(em Portugal "Visto do Céu") vai ser adaptado ao cinema pelo Peter Jackson e tem data prevista de lançamento para Outubro de 2009, o que dá tempo para comprar o livro e o ler! ;)

Le Scaphandre et le Papillon

2008-04-22T00:59:00.002+01:00

Este filme retrata a história do famoso editor da revista “Elle” e da mudança radical da sua vida, após sofrer um Acidente Vascular Cerebral que lhe paralisou (quase) todas as suas funções motoras. Síndrome “locked-in” é nome dado pela medicina a esta forma gravíssima e rara de Acidente Vascular Cerebral, com atingimento do tronco cerebral.
Fechado no interior de si próprio, ouve tudo o que o rodeia, percebe tudo o que se passa, está apenas fechado no interior de si mesmo, encerrado no seu próprio corpo: “Locket-in”
O movimento do olho esquerdo é a única função motora que preservou e é através deste que Jean-Dominique Bauby vai poder comunicar com o exterior e exteriorizar as suas angústias, pensamentos e desejos. E é através desta forma de comunicação que Bauby escreve o livro “O Escafandro e a Borboleta”, escolhendo cada letra, formando palavras, frases, páginas inteiras…
Este filme é magnífico, e transpões-nos para uma realidade dura, que na maioria das vezes nem consideramos: a volatilidade da nossa existência. Baseado num caso verídico, este filme conquistou um prémio no festival de Cannes 2007, o de melhor realizador. De facto, Julian Schnabel faz-nos colocar muitas vezes na posição de Bauby, mostrando-nos a perspectiva da sua visão e dos seus pensamento. Aquilo que o seu olho consegue alcançar e até onde a sua mente pode divagar são a maioria das imagens que conseguimos ver ao longo deste filme. Sem qualquer dúvida um filme para rever, como todos os outros da minha lista de preferidos.

O livro “O Escafandro e a Borboleta” já se encontra na minha lista de compras, para a próxima ida à Fnac. ;)

Ghost...

2008-04-04T23:16:00.003+01:00

Placebo - Where Is My Mind?

2008-02-16T11:52:00.011Z

With your feet in the air and your head on the ground
Try this trick and spin it
Your head will collapse
But theres nothing in it
And youll ask yourself

Where is my mind

Way out in the water
See it swimmin?

I was swimmin in the carribean
Animals were hiding behind the rock
Except the little fish
But they told me, he swears
Tryin to talk to me koi koy

Where is my mind

Way out in the water
See it swimmin?

With your feet in the air and your head on the ground
Try this trick and spin it
Your head will collapse
If theres nothing in it
And youll ask yourself

Where is my mind

With your feet in the air and your head on the ground

Try this trick and spin it

2008-02-11T21:06:00.000Z

Cada breve instante de silêncio desperta em mim a certeza da efemeridade...

Hoje sei (e sempre soube) que nada é imortal...

A verdadeira essência de viver é a incerteza de saber até quando...

Não sei (como nunca soube) onde acaba a dor e começa a felicidade...

Dwelling

2007-06-27T19:01:00.000+01:00

Dwelling é uma banda de nacionalidade portuguesa composta por duas violinistas, Sílvia Freitas e Alexandra Bochmann, Jaime Ferreira no baixo, Moritz Branco e Nuno Roberto na guitarra clássica e guitarra portuguesa, que acompanham a voz suave de Catarina Raposo.
Esta banda já conta com 9 anos de existência e 3 álbuns lançados, “Moments” (MCD), “Humana” e o recente “Ainda é Noite”.
Este novo trabalho apresenta maior maturidade e consistência, composto por ambientes capazes de nos transpor para um universo distante, aprazível e solitário.
A envolvência das cordas é intocável. Os violinos criam atmosferas ora agressivas, ora calmas e as guitarras não ousam fugir e reflectem esse estado de espírito, o baixo pisa cada tema e eleva-o até ao sentido mais puro e sublime. Este álbum começa e acaba com duas músicas instrumentais, a primeira, “Vigília”, reflecte esse universo calmo e tranquilo e a última, “Opus DCXVI” distingue-se pela sua adorável agressividade.
“Ainda é Noite” não é fácil de definir, mas é fácil de qualificar: Soberdo!

Tive o prazer de assistir a um showcase dos Dweeling na Fnac de Coimbra e foi magnífico, capaz de arrepiar os espíritos mais sensíveis, sobretudo no tema “Da Minha Ausência”, onde existe uma alteração súbita do ritmo no segundo terço da música. Mas nada como “estar lá” e pelo que sei os Dwelling vão actuar em outras Fnac’s do país. Aos interessados, consultem o site oficial: http://www.dwelling.equilibriummusic.com/ ou no Myspace: http://www.myspace.com/dwellingband

Uma banda para conhecer e RECONHECER!

N olhes...

2007-05-30T23:43:00.000+01:00

Desenho a carvão - ../../2006

O António a dar corda à esperança

2007-05-20T12:30:00.000+01:00

Vão fazer três anos que o meu pai morreru e ainda não cessou de mudar dentro de mim. Pensava que os mortos ficavam fixos em nós consoante ficam fixos no caixão e mentira: alteram-se conforme se altera a imagem que temos, desde a aparência ao temperamento, entendemo-los melhor, ficamos em paz com eles, sem ressentimento nem zanga, criaturas ao mesmo tempo verdadeiras e mitificadas cuja lembrança adquire uma prespectiva doce, envolta numa espécie de halo de ternura, isto depois de tantos julgamentos terríveis da nossa parte, tanta amargura tanta impiedade. A minha relação com o meu pai não foi fácil, o seu egoísmo e a sua fragilidade oculta indignavam-me.

E no entanto uma noite destas sonhei com ele: não tinha mais de trinta anos
(e eu com a idade de agora)
estava bonito
(tal como a nossa relação não foi fácil o meu pai não foi bonito)
com ar saudável, alegre, sentava-se à mesa de jantar e dizia
- Sabes, filho, nunca me senti tão bem. Palavra de honra que nunca me senti tão bem
isto radiante, simpático
(raras vezes o vi simpático)
quase de açucar: andei com o sonho na cabeça dias a fio, a pensar como será comigo em relação às pessoas que me estiveram próximas. Não sou especialmente simpático também, falo pouco, custa-me exprimir o amor que sinto, envergonho-me de, em certas alturas, me apetecer chorar. Claro que não choro: fico bravio, brusco, irónico, a liquefazer-me de afecto por dentro.
Ultimamente vivi a experiência mais violenta e radical da minha vida e continuo a morar com ela mesmo agora, em que o pesadelo parece estar a desvanecer-se.

Abandonei o livro que em que trabalhava há sete meses
(sete meses de doze horas por dia para o galheiro)
porque não posso, por um lado, escrever antes de voltar a ser eterno
(quando não estamos doentes somos eternos)
e por outro o meu mindo interior alterou-se de tal jeito que sou um homem diferente, e o homem que sou não pode continuar a prosa de um estranho. Fará prosa sua, necessariamente diversa. Uma parte minha segue às voltas com o imenso sofrimento pelo qual passei e me atormenta ainda a disponibilidade completa que um
(ia dizer romance mas não são romances o que faço)
exige e consolo-me pensando nos dezanove livros que até hoje escrevi e chegam bem para me justificar a existência. Acrescentar-lhe-ei alguns mais? Sempre estive certo que sim, hoje não sei.
(Agora de repente, perdoem a interrupção, veio-me à ideia, ignoro porquê, o sabor das peras verdes apanhadas da árvore em Nelas e enchi-me de saudades de eu pequeno diante da serra da Estrela, o único sítio onde fui sempre feliz, e lá está o meu avô, de casaco branco, na varanda da casa, todo fechado no seu silêncio de surdo)
Hoje não sei. Preciso de completar primeiro
(vestia-lhe o casaco branco às escondidas e as mangas chegavam ao chão)
o que doravante sou e faltam-me pedaços, como esses velhos Cristos de pau, sem membros, junto a escovas de cabo de prata no tampo das cómodas antigas. Crescer-me-à o braço esquerdo, os espinhos da coroa partidos, a ponta da barba? Houve ocasiões em que até o meu nome me parecia estranho aplicado a mim. A semana passada, ao ir tirar sangue para análises, a empregada chamou
- António Lobo Antunes
e como não era comigo nem me mexi
Repetiu
- António Lobo Antunes
nenhum António Lobo Antunes se apresentou e eu pensei
- Graças à falta desse vou ser atendido mais depressa.

Portanto preciso de completar primeiro o que sou e pode ser que, então, comece, mas não me preocupa muito o começar ou não começar. O que me preocupa então?
(Metia as mãos nos bolsos do casaco e achava dúzias de palitos.)
Sinseramente não sei. Curar-me? Garantem-me que estou curado. Precoupa-me o sofrimento nos olhos daqueles que esperam na sala de radioterapia. E a magreza, a cor da pele, a dor. Ambulâncias, algumas vindas de longe. Uma cigana a chegar de maca do Alentejo
(também fui feliz no Alentejo, não como na Beira Alta mas feliz mesmo assim)
um senhor de bengala, amparado à filha, com um embelema na lapela. Tento descobrir de que embelema se trata e não consigo, nem arranjo coragem para perguntar. O senhor caminha em passos difíceis e a filha de quarenta ou cinquenta anos, tão atenta, tão cautelosa. O facto de haver pessoas boas no mundo surpreende-me e exalta-me, em parte pelo facto de a maldade me repugnar. Se a empregada das análises tornar a chamar
- António Lobo Antunes
será comigo? Fico nesta dúvida um bocado e depois esqueço-me porque deixou de chover e um sol inesperado na janela a lembrar o sol nas pedras antiquíssimas de Monsaraz e no Guadiana lá em baixo. A ribeira, que é como falavam nela. A ribeira e um ou dois pescadores em banquinhos. Como contei no Auto dos Danados ao interessarem-se pelo que um deles pescava a resposta foi
- Principalmente nada.
A ribeira e o moinho da maré cheio de reflexos. Lagartinxas na erva. Borboletas. Que palavra linda, borboleta. Ó pai o que eu gostava de dizer
- Nunca me senti tão bem. Palavra de honra que nunca me senti tão bem
e estar à mesa consigo, sobretudo agora que é novo, o vejo contente e não vai morrer nunca mais. Não tenho espaço para nenhuma sepultura cá dentro e há-de chegar o momento em que o casaco branco do avô me serve. Então mando todas as doenças embora, elas obedecem que remédio, e seremos eternos. Quer apostar?

António Lobo Antunes
in Visão nº 740 - 10 de Maio de 2007

Triste...

2007-05-07T21:46:00.001+01:00

Sem saber como alinhar as palavras, apetece-me desesperadamente pegar nelas e fazer com que, de alguma forma, transmitam algum sentido à minha existência.

Precisava de encontrar poço sem fundo onde enterrar a tristeza que me vai na alma. Porque estou farta de ser “pisada” e nunca reagir… Porque estou a sentir o peso da ingratidão... Porque me dói saber que a honestidade é impotente…

Tenho este defeito insuportável de só sentir vontade de escrever quando estou em baixo… E as consequências são invariavelmente textos sem sentido ou com sentido depressivo. Por isso, fico por aqui… A quem acompanha o meu blog: desculpem… Talvez um dia mude… Porque a nossa vida também muda…

No dia em que fazemos 5 anos de namoro… eu estou assim… triste e revoltada… Mas se não fosses tu estaria bem pior…
Obrigada por tudo, pelo apoio, pelo carinho, por seres tão parecido comigo e me compreenderes como ninguém…
Obrigada por fazeres com que tudo valha a pena...

Porque eu ainda quero ler muitos livros do António Lobo Antunes...

2007-04-14T14:07:00.000+01:00

Crónica do hospital

Para a Rita e para o Henrique Bicha Castelo,

que mereciam mais que este texto, com o

amor e gratidão do António

Não quero aqui ninguém. Quero ficar sozinho a medir isto, a minha doença, a minha mortalidade, o meu espanto. Por mais que repetisse

- Um dia destes
não acreditava que o dia destes chegasse. E agora, Março de 2007, veio com a brutalidade de uma explosão no peito. Não imaginava que fosse assim, tão doloroso e, ao mesmo tempo, tão pouco digno como a velhice e a decadência. Tão reles. O olhar de pena dos outros, palavras de esperança em que não têm fé, dúzias de histórias de criaturas que passaram por isso que tu tens agora e estão óptimas. Recuperando aos poucos da anestesia vou dando-me conta de que um bicho horrível em mim, ratando, ratando. Dois sentimentos opostos

- Vou lutar, não vou lutar
e o primeiro fala antes do outro

- Chamem o Henrique
um grande cirurgião, um colega de curso, um amigo, uma das muito poucas pessoas a quem entregaria sem hesitações o meu corpo. Este texto talvez vá um pouco desconexo, desculpem, ainda estou fraco, a cabeça tem lacunas, falta-me vocabulário, há mais de nove dias que não pegava numa caneta e é difícil reaprender a andar. O meu medo que o Henrique não pudesse. Mas disse a quem lhe fala

- Eu vou já lá abaixo
e enquanto me faziam uma TAC vi-o atrás do vidro, sério, a apertar a boca. Depois veio ter comigo

- Opero-te amanhã de manhã
e queria que soubesses, Henrique, a esperança que as tuas palavras me trouxeram. Não só esperança: o que não sei dizer. Ou antes sei mas tenho vergonha. Contento-me em pensar que tu sabes também. Sei que sabes. Basta a maneira de protestares, de mão contrariada

- Não me agradeças, não me agradeças basta o teu afecto pragmático diante das minhas perguntas

- Uma coisa de cada vez
o modo como me disseste

- Eu trato-te
como diante da minha aflição, aflição sim senhor, deixemo-nos de tretas- E se houver metástases no fígado?

- Eu tiro-as
e eu tentando pôr-me no teu lugar pensando como deve ser penoso operar um amigo. Um amigo desde os dezoito anos. Em como deve ser penoso, em como deve ter sido penoso para o Henrique trabalhar com uma carga afectiva em cima dele, naquelas circunstâncias. Mexeu-me todo: tirou a vesícula, tirou o apêndice, até as glândulas seminais andou a ver. Isto há dez dias, onze dias. Escrevo do hospital onde estou, é a primeira vez que uma pessegada destas me sucede.

Magro, magro. Com uma algália ainda: é uma sorte que uma algália ainda, tive mil trezentos e seis tubos a saírem de mim. Espero que na revista entendam a caligrafia tremida da crónica. Suceda o que suceder, uma coisa tenho por certa: isto alterou, de cabo a rabo, a minha vida. Ignoro em que sentido, ignoro como. Sei que alterou. Santa Maria. O que farei daqui para a frente, se existir daqui para a frente? Livros, claro, foi para isso que me mandaram para o meio de vós. Quando isto sucedeu lutava com um, tinha outro pronto, já antigo, pronto há um ano e tal, para Outubro. Para dar tempo aos tradutores de o traduzirem e saírem mais ou menos na mesma altura que em Portugal. Esse livro tem a melhor prosa que fiz até hoje, parece recitado por um anjo. Aquele em que trabalhava é apenas um embrião, cerca de metade do primeiro esboço, falta-lhe quase tudo. A partir de agora, se calhar, falta-lhe tudo. Voltarei a ele? Uma coisa de cada vez, não é Henrique? Vamos a ver. De uma forma ou outra a gente luta sempre. Momentos de quase esperança, momentos de desânimo. Não: momentos de muito desânimo e momentos de desânimo maior, como se me obrigassem a escolher entre o que não vale nada e o que vale ainda menos. Este mês deram-me um prémio literário. Estão sempre a dar-me prémios e claro que tenho prazer nisso, não sou mentiroso nem hipócrita. Toda a gente foi muito simpática

e sem que eles sonhassem(sonhava eu)
o cancro ratando, ratando, injusto, teimoso, cego. Mói e mata. Mata. Mata. Mata. Mata. Levou-me tantas das pessoas que mais queria. E eu, já agora, quero-me? Sim. Não. Sim. Não - sim. Por enquanto meço o meu espanto, à medida que nas árvores da cerca uns pardais fazem ninho. A primavera mal começou e eles : truca, ninho. Obrigado, Senhor, por haver futuro para alguém.

António Lobo Antunes

in Visão nº 736, 12 de Abril de 2007

2007-02-21T21:30:00.000Z

Foto tirada a 12 de Novembro de 2006 numa manhã de muito frio...

Mas soube-me bem... E a ti?!

Uma Casa na Escuridão

2007-01-23T22:20:00.000Z

"O amor é o sangue do sol dentro do sol. A inocência repetida mil vezes na vontade sincera de desejar que o céu compreenda. Levamtam-se tempestades frágeis e delicadas na respiração vegetal do amor. Como uma planta a crescer da terra. O amor é a luz do sol a beber a voz doce dessa planta. Algo dentro de qualquer coisa profunda. O amor é o sentido de todas as palavras impossíveis. Atravessar o interior de uma montanha. Correr pelas horas originais do mundo. O amor é a paz fresca e a combustão de um incêndio dentro, dentro, dentro, dentro, dentro dos dias. Em cada instante de manhã, o céu a deslizar como um rio. À tarde, o sol como uma certeza. O amor é feito de claridade e da seiva das rochas. O amor é feito de mar, de ondas na distância do oceano e da areia eterna. O amor é feito de tantas coisas opostas e verdadeiras. Nascem lugares para o amor e, nesses jardins etéreos, a salvação é uma brisa que cai sobre o rosto suavemente."

"O ciúme é o ódio e o medo. É ver um rosto a sorrir e querer esmagar esse rosto e essa cabeça que sorri com uma pedra, querer pousar essa cabeça no chão e largar-lhe em cima uma pedra pesada, querer ver uma pedra esmagar essa cabeça, deixar uma pedra cair e vê-la partir esse crânio, vê-la partir os dentes e o sorriso todo, os olhos o furarem-se como gemas e ver espalhar-se no chão tudo o que estava dentro da cabeça: o sangue, os miolos desfeitos, pedaços de osso e de cartilagem. Olhar para o pescoço decapitado, com veias rasgadas a entornarem sangue, e sorrir. É querer fugir para onde tudo não exista. É ver só o silêncio das vozes a assustarem-se muito. É tremer tanto nas noites que exitiram, que eu senti, dentro da noite grande, da noite única do mês da noite."

Uma Casa na Escuridão, José Luís Peixoto

Relatos impessoais de uma memória em transe

2007-01-04T22:19:00.000Z

Julguei pelo sentido das palavras que imprimi em mim
que a narrativa da verdade sempre foi volátil.

Perfaz todo o silêncio que se manifesta em vão,
no corpo que esculpiste com a tua sede.

Mantenho-me no céu sem gritar a morte
e espero que as cinzas se transformem em pó.

Sopro o vento que me corta a voz,
vagueio com a distância que em mim se encerra.

Repito o gesto cortante que me faz sofrer,
Invoco a minha esperança que me faz viver.

Mad World

2006-10-22T22:38:00.000+01:00

All around me are familiar faces
Worn out places, Worn out faces
Bright and early for the daily races
Going nowhere, Going nowhere
Their tears are filling up their glasses
No expression, No expression
Hide my head I want to drown my sorrows
No tomorrow, No tomorrow

And I find it kind of funny, I find it kind of sad
These dreams in which i'm dying, Are the best I've ever
find it hard to tell you, I find it hard to take
When people run in circles its a very very
Mad World, Mad World

Children waiting for the day they feel good
Happy Birthday, Happy Birthday
And they feel the way that every child should
Sit and listen, Sit and listen
Went to school and I was very nervous
No one knew me, No one knew me
Hello teacher tell me whats my lesson
Look right through me, Look right through me

And I find it kind of funny, I find it kind of sad
The dreams in which i'm dying, Are the best I've ever had
I find it hard to tell you, I find it hard to take
When people run in circles it's a very very
Mad World, Mad World

Enlargen your world

Mad World

Mad World - Gary Jules (Donnie Darko Soundtrack)

Voltarei atrás...

2006-10-10T21:53:00.000+01:00

Voltarei atrás quando pisar o meu orgulho e quebrar o nó
Quando souber o que me amarra e prende a minha voz

Voltarei atrás quando o teu laço não quebrar jamais
Quando quiseres roubar-me o pensamento e nunca mais…

Voltarei atrás quando conseguir sonhar o meu viver sem acordar
Quando o teu rasto percorrer o meu caminho sem me prender

Voltarei atrás quando o meu corpo dançar ao som da tua canção
Quando nada mais me poder demover da tentação

Voltarei atrás quando os teus pés seguirem os meus passos
Quando a verdade se sobrepuser sobre o cansaço

Voltarei a trás quando experimentares a amargura da solidão
Quando saltar a derradeira escada e não houver mais chão

Voltarei atrás quando os teus olhos forem lágrimas do meu perdão
Quando sentires o derramar do sangue que se esvai em mim

Uma estória...

2006-08-24T23:29:00.000+01:00

Apetecia-me soltar as correias que me prendiam os movimentos mas percebi que o que me agarrava àquela cama não era mais do que o meu corpo, o meu pesaroso corpo.
Pela primeira vez tive noção da minha impotência. Senti-me iútil e cansado. Tive a sensação de estar a viver uma vida que não era a minha, mas que o destino (ou lá o que isso é) se tinha encarregado de por no corredor onde eu haveria de passar. Era como se alguém me tivesse colocado uma armadilha e eu não tivesse percebido, agora era tarde de mais para me conseguir soltar.
Naquele instante um turbilhão de ideias, nomes, pessoas, vidas vagueavam na minha cabeça. Aliás, tempo era decididamente o que não me faltava e utilizava-o para pensar. Agora que não tinha tempo para fazer nada, tinha todo o tempo para pensar em tudo. E pudesse eu diminuir esse tempo e minimizar a minha dor… E pudesse eu desligar o meu cérebro e parar o meu coração… Se eu pudesse…

Hoje pedi que me trouxessem um espelho, queria olhar-me e saber se ainda me reconhecia, se o meu corpo ainda era meu. Não me consegui ver na imagem que o espelho reflectia. Lamentavelmente já o esperava. Percebi que não sou mais do que matéria, uma emaranhado de órgãos que teimam em continuar a sua função, envoltos por uma pele seca, rugosa, sem textura e um rosto sem expressão, sem cor.
Nada do que fui e pensei ser é o que sou.
Revolto-me porque nunca imaginei o meu fim como agora se me afigura e sei que nada posso fazer para o alterar, nem mesmo antecipar esse fim que desejo tão intensamente.

Sabia que esperavas pacientemente por aquele dia em que dirias “adeus” a tudo o que te rodeava. Aquele último mês tinha-se tornado demasiado penoso para que pudesses sentir vontade de lutar pelo que quer que fosse. Mas isso não me impediu de desejar que a tua vida se prolongasse por mais e mais tempo. Queria ter-te cá, queria saber que estarias aqui e que podia estar contigo sempre que pudesse. Egoísmo?! Talvez, mas a estima e o amor que sentia por ti não me deixou, nem por um segundo, desejar a tua partida.

Mas o teu desejo concretizou-se e a minha dor exacerbou, como temia.
Sinto-me o nada que sou e agora compreendo-te.
A minha cabeça anda às voltas, completamente perdida, sem rumo. E invariavelmente não consigo pensar em mais nada senão na tua presença (agora ausência). Nada mais me interessa, queria tanto não ter de viver este pesadelo.
Sabia que se pudesses me terias deixado o que eu queria receber, um pedaço de ti. Mas as únicas coisas que me deixaste são materiais e é a essas que agora me agarro para me sentir mais perto de ti.

Olho para o quarto que te acompanhou no último mês e absorvo cada canto, cada mobília e cada objecto que estiveram contigo.
Sento-me na cama. Parece confortável, mas tão fria, que me arrepio.
Reparo que na mesa de cabeceira estão os teu óculos, um livro e uma caneta. Pego no livro. Não chegaste a terminá-lo. Decido lê-lo, como se isso te desse a possibilidade de conhecer o seu fim. Folheio-o e no meio encontro um pedaço de papel com a tua letra. Todo o meu corpo estremeceu. Fecho os olhos e volto a abri-los com toda a força. Respiro fundo para recuperar o fôlego e começo a ler o que escreveste em voz alta, na esperança de ouvir a tua voz, em substituição da minha, dizer o que não tiveste tempo para me dizer:
“Hoje acordei e soube que era a última vez que o fazia.
Apeteceu-me rir, mas só consegui chorar.
Estranhamente senti falta da minha vida e pela primeira vez quis agarrá-la por mais um dia, mais um segundo, por uma eternidade”.

Voltei

2006-08-23T21:45:00.000+01:00

Saudações!

Obrigada a todos pelos comentários e pela preocupação com a minha "ausência". Após uns dias de férias (poucos) e o regresso ao trabalho e à rotina diária, estou de volta ao meu cantinho...

Algumas aquisições feitas nas férias:

Já falta pouco para completar a minha colecção de filmes do David Lynch! :)

Lince Ibérico

2006-06-25T12:38:00.000+01:00

Terminado a 24/06/06

Delírios

2006-06-21T20:13:00.000+01:00

Em oposição à tua verdade, desenhei num estrado aquilo que parece ser a minha monumental incongruência.
Delirante por conseguir exprimir o que não sei dizer, vibro e balanceio suspensa numa harpa.
Toco notas musicalmente monótonas, arrepiantes para quem não as consegue entender.
Julgo-me perdida e cansada de infrutuosamente tentar controlar a minha demência.
Tento a todo o custo camuflá-la sob a forma de "diferença", mas sem sucesso.
Meço as consequências da tirania e entrego-me ao esplendor da loucura.
Vagueio atordoada, com passos sombrios que não são meus e piso o teu fado sem querer.
Peço desculpa e continuo.
Para onde?
Porque ?
Para que?
Não sei...
Mas continuo...

Eternity Part III

2006-06-12T20:26:00.000+01:00

So little time
Your crystal eyes gaze into mine
A burning flame
Forever dreaming, dreaming a lie

Trapped inside internal eyes
Caressed by innocence, a sanctuary for your mind
Born alone beneath pale sardonic skies
One love, one life, one sorrow

I won't reproach myself this time
A condemned man, granted a sweet reprieve
A turn of fate, a genial twist of the knife
Undying affection for life

[Lyrics & Music: D.Patterson]

Mulher em Branco

2006-05-29T23:11:00.000+01:00

Ontem acabei de ler o livro "Mulher em Branco" do Rodrigo Guedes de Carvalho e devo confessar que me deu mesmo prazer enorme ler cada uma daquelas linhas..
É a primeira vez que leio um livro deste escritor (jornalista e argumentista) e estou verdadeiramente surpreendida pela positiva.

Acho que tem um modo distinto de escrever (diria mesmo que próprio), apesar de em determinados aspectos me fazer lembrar António Lobo Antunes (escuso-me a comparações). Adorei a sua maneira de escrever, as palavras que usa, a organização dos capítulos, onde distingue claramente o passado e presente, que denomina por “antes” e o “agora” e nos dois capítulos finais o presente e o futuro, a que chama. “agora e sempre”.

Aconselho a ler! Eu já comecei a ler o “A Casa Quieta”...

Agora deixo-vos com algumas citações para abrir o “apetite”:

“Dentro de ti, ainda que nunca suspeitasses.
Também a terra acaba onde o mar começa.
Entras em poiso firme. Agora esbracejas, liquida.
Em ti, a terra também acaba e o mar começa.
É onde o diabo faz o ninho.”

“Eu consigo voar.
Flutuo por onde me apetece.
Raso picos de montanhas e suspendo-me coberto pela primeira nuvem da noite.
Se quiser, paro.
Rodopio.
Precipito-me da cabeça para baixo, deixo-me ir, abro os braços.
Tenho sempre fome.
Vagueio, procuro.
Nunca encontro.
Sou transparente, já indefinido.
Sou vazio e estranho-me em tudo.”

“Do que recordas eu era cadáver.
E nos buracos mais fundos me buscavas cuidando atrair-me.
Sabendo que me resto imemorial, à deriva em carne fresca, o proibido que negas quando só eu decido.
E me perfumo incessante no sangue dos mártires que convocas.
E me alimento do que me atiras para me matar.”

“O coração é um bicho (…), um dragão, a besta, o falso profeta (…), onde a verdade e a mentira se agridem até à morte”

“Porque o coração é um bicho e não ouve.”

2006-05-13T21:13:00.000+01:00

Poderei eu confiar em mim, se a presença de nós é incontornavelmente a mestre. A tendência da sobreposição de nós sobre mim é assoladora e não me permite respirar. Vivo numa câmpanula onde me resta apenas o dióxido de carbono que tu libertas. O meu mundo está rodeado de vidros e da fragilidade que eles representam. Mas estou protegida pelo manto de invisibilidade com que me cubro.
Talvez nunca tenha aprendido a viver no exterior dessa câmpanula...
Penso que nunca conseguiria respirar oxigénio...

2006-05-11T23:53:00.000+01:00

Esqueci-me de mim...

2006-03-14T23:38:00.000Z

"Não vais achar nada bem

Que eu pague a conta em raiva

E pudesse eu pagar de outra forma"

Ouvi Dizer - Ornatos Violeta

Medo de sofrer...

2006-03-06T23:31:00.000Z

Embrutecida com um espasmo de dor, acordo isolado da vida.
Procuro desenfreadamente um espaço só meu onde possa aliviar a dor.
Ela é presistente e irremediavelmente forte.
Curvo-me sobre mim mesma e coloco-me na posição fetal na qual estive 9 meses (ou quase), no único sitio onde me senti realmente leve, apartada de dor e sofrimento.
Aqui é tudo tão agressivo: o ar, a luz, o odor, o calor, o frio... a dor!
Mas não posso continuar assim...

Enforco o medo e abraço a coragem... Saio... Sei o que vou encontrar, mas não o posso evitar...

Inspirada pelo post anterior...

2006-03-02T23:12:00.000Z

O Corvo

2006-02-22T21:29:00.000Z

de Edgar Allan Poe

(Tradução de Fernando Pessoa, ritmicamente conforme o original)

Numa meia-noite agreste, quando eu lia, lento e triste,

Vagos, curiosos tomos de ciências ancestrais,

E já quase adormecia, ouvi o que parecia

O som de algúem que batia levemente a meus umbrais.

"Uma visita", eu me disse, "está batendo a meus umbrais.
É só isto, e nada mais."

Ah, que bem disso me lembro! Era no frio dezembro,

E o fogo, morrendo negro, urdia sombras desiguais.

Como eu qu'ria a madrugada, toda a noite aos livros dada

P'ra esquecer (em vão!) a amada, hoje entre hostes celestiais -

Essa cujo nome sabem as hostes celestiais,

Mas sem nome aqui jamais!

Como, a tremer frio e frouxo, cada reposteiro roxo

Me incutia, urdia estranhos terrores nunca antes tais!M

as, a mim mesmo infundido força, eu ia repetindo,

"É uma visita pedindo entrada aqui em meus umbrais;

Uma visita tardia pede entrada em meus umbrais.
É só isto, e nada mais".

E, mais forte num instante, já nem tardo ou hesitante,

"Senhor", eu disse, "ou senhora, decerto me desculpais;

Mas eu ia adormecendo, quando viestes batendo,

Tão levemente batendo, batendo por meus umbrais,

Que mal ouvi..." E abri largos, franqueando-os, meus umbrais.
Noite, noite e nada mais.

A treva enorme fitando, fiquei perdido receando,

Dúbio e tais sonhos sonhando que os ninguém sonhou iguais.

Mas a noite era infinita, a paz profunda e maldita,

E a única palavra dita foi um nome cheio de ais -

Eu o disse, o nome dela, e o eco disse aos meus ais.
Isso só e nada mais.

Para dentro então volvendo, toda a alma em mim ardendo,

Não tardou que ouvisse novo som batendo mais e mais.

"Por certo", disse eu, "aquela bulha é na minha janela.

Vamos ver o que está nela, e o que são estes sinais.

"Meu coração se distraía pesquisando estes sinais.
"É o vento, e nada mais."

Abri então a vidraça, e eis que, com muita negaça,

Entrou grave e nobre um corvo dos bons tempos ancestrais.

Não fez nenhum cumprimento, não parou nem um momento,

Mas com ar solene e lento pousou sobre os meus umbrais,

Num alvo busto de Atena que há por sobre meus umbrais,
Foi, pousou, e nada mais.

E esta ave estranha e escura fez sorrir minha amargura

Com o solene decoro de seus ares rituais.

"Tens o aspecto tosquiado", disse eu, "mas de nobre e ousado,

Ó velho corvo emigrado lá das trevas infernais!

Dize-me qual o teu nome lá nas trevas infernais."
Disse o corvo, "Nunca mais".

Pasmei de ouvir este raro pássaro falar tão claro,

Inda que pouco sentido tivessem palavras tais.

Mas deve ser concedido que ninguém terá havido

Que uma ave tenha tido pousada nos meus umbrais,

Ave ou bicho sobre o busto que há por sobre seus umbrais,
Com o nome "Nunca mais".

Mas o corvo, sobre o busto, nada mais dissera, augusto,

Que essa frase, qual se nela a alma lhe ficasse em ais.

Nem mais voz nem movimento fez, e eu, em meu pensamento

Perdido, murmurei lento, "Amigo, sonhos - mortais

Todos - todos já se foram. Amanhã também te vais".
Disse o corvo, "Nunca mais".

A alma súbito movida por frase tão bem cabida,

"Por certo", disse eu, "são estas vozes usuais,

Aprendeu-as de algum dono, que a desgraça e o abandono

Seguiram até que o entono da alma se quebrou em ais,

E o bordão de desesp'rança de seu canto cheio de ais
Era este "Nunca mais".

Mas, fazendo inda a ave escura sorrir a minha amargura,

Sentei-me defronte dela, do alvo busto e meus umbrais;

E, enterrado na cadeira, pensei de muita maneira

Que qu'ria esta ave agoureia dos maus tempos ancestrais,

Esta ave negra e agoureira dos maus tempos ancestrais,
Com aquele "Nunca mais".

Comigo isto discorrendo, mas nem sílaba dizendo

À ave que na minha alma cravava os olhos fatais,

Isto e mais ia cismando, a cabeça reclinando

No veludo onde a luz punha vagas sobras desiguais,

Naquele veludo onde ela, entre as sobras desiguais,
Reclinar-se-á nunca mais!

Fez-se então o ar mais denso, como cheio dum incenso

Que anjos dessem, cujos leves passos soam musicais.

"Maldito!", a mim disse, "deu-te Deus, por anjos concedeu-te

O esquecimento; valeu-te. Toma-o, esquece, com teus ais,

O nome da que não esqueces, e que faz esses teus ais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".

"Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!

Fosse diabo ou tempestade quem te trouxe a meus umbrais,

A este luto e este degredo, a esta noite e este segredo,

A esta casa de ância e medo, dize a esta alma a quem atrais

Se há um bálsamo longínquo para esta alma a quem atrais!
Disse o corvo, "Nunca mais".

"Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!

Pelo Deus ante quem ambos somos fracos e mortais.

Dize a esta alma entristecida se no Éden de outra vida

Verá essa hoje perdida entre hostes celestiais,

Essa cujo nome sabem as hostes celestiais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".

"Que esse grito nos aparte, ave ou diabo!", eu disse.

"Parte!Torna á noite e à tempestade! Torna às trevas infernais!

Não deixes pena que ateste a mentira que disseste!

Minha solidão me reste! Tira-te de meus umbrais!

Tira o vulto de meu peito e a sombra de meus umbrais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".

E o corvo, na noite infinda, está ainda, está ainda

No alvo busto de Atena que há por sobre os meus umbrais.

Seu olhar tem a medonha dor de um demónio que sonha,

E a luz lança-lhe a tristonha sombra no chão mais e mais,

E a minh'alma dessa sombra, que no chão há mais e mais,

Libertar-se-á... nunca mais!

Fonte da Imagem

Manias

2006-02-16T22:26:00.000Z

Acendendo ao convite do Silver-Bullet aqui vão as minhas 5 manias:

- Mania de por dois despertadores para acordar de manha (um junto à cama que toca primeiro para eu saber que ainda tenho mais 5 minutos para dormir e outro longe, para me obrigar a levantar para o desligar e não correr o risco de adormecer). Não é normal pois não?

- Mania de ouvir música com um volume prejudicial à minha saúde auditiva ;)

- Mania de pegar no carro e conduzir por locais que desconheço quando estou chateada

- Mania de ver as televendas quando me deito mais tarde e ler os classificados dos jornais (ou comprar o “Ocasião”) mesmo sabendo à partida que nunca vou comprar nada do que ali está

- Mania de dormir com meias (mesmo quando não está frio)

Agora convoco o Antonior, o Conde, o Burden and Chaos, a Impressão Digital e a Lua de Inverno

As regras:
"Cada blogger nomeado tem de enumerar cinco manias suas, hábitos pessoais que os diferenciem do comum dos mortais.E além de tornar público o conhecimento dessas particularidades, terão de nomear cinco outros bloggers para participarem igualmente no jogo, não se esquecendo de deixar nos respectivos blogs, aviso do "recrutamento".
Além disso cada participante deve reproduzir este "regulamento" no seu blog."

Salto ou não?

2006-02-15T22:22:00.000Z

Hoje perdi-me. Estava sentada no muro da morte, indecisa entre saltar o muro ou erguer-me e atravessá-lo pé ante pé, para evitar a queda.
Mas como sempre o meu carácter decidido (ou quase) não me deixou saltar... Ao invés apeteceu-me correr, correr em cima do muro, desafiar a vida (ou a morte) e correr riscos...
Afinal a vida sem riscos não é uma monotonia?! E se o é porque é que todos nós procuramos essa monotonia, através da tão ansiada "estabilidade".
Cheguei ao fim do muro... Tive sorte (ou azar), não caí!

Vou continuar por aqui e por ali, até quando eu quiser (talvez)...

Elogio ao Amor

2006-02-14T22:08:00.000Z

Quero fazer o elogio do amor puro. Parece-me que já ninguém se apaixona de verdade. Já ninguém quer viver um amor impossível. Já ninguém aceita amar sem uma razão. Hoje as pessoas apaixonam-se por uma questão de prática. Porque dá jeito. Porque são colegas e estão ali mesmo ao lado. Porque se dão bem e não se chateiam muito. Porque faz sentido. Porque é mais barato, por causa da casa. Por causa da cama. Por causa das cuecas e das calças e das contas da lavandaria.

Hoje em dia as pessoas fazem contratos pré-nupciais, discutem tudo de antemão, fazem planos e à mínima merdinha entram logo em "diálogo".

O amor passou a ser passível de ser combinado. Os amantes tornaram-se sócios. Reúnem-se, discutem problemas, tomam decisões. O amor transformou-se numa variante psico-sócio-bio-ecológica de camaradagem. A paixão, que devia ser desmedida, é na medida do possível. O amor tornou-se uma questão prática. O resultado é que as pessoas, em vez de se apaixonarem de verdade, ficam "praticamente" apaixonadas.

Eu quero fazer o elogio do amor puro, do amor cego, do amor estúpido, do amor doente, do único amor verdadeiro que há, estou farto de conversas, farto de compreensões, farto de conveniências de serviço. Nunca vi namorados tão embrutecidos, tão cobardes e tão comodistas como os de hoje, incapazes de um gesto largo, de correr um risco, de um rasgo de ousadia,são uma raça de telefoneiros e capangas de cantina, malta do "tá tudo bem, tudo bem", tomadores de bicas, alcançadores de compromissos, bananóides, borra-botas, matadores do romance, romanticidas. Já ninguém se apaixona? Já ninguém aceita a paixão pura, a saudade sem fim, a tristeza, o desequilíbrio, o medo, o custo, o amor, a doença que é como um cancro a comer-nos o coração e que nos canta no peito ao mesmo tempo?

O amor é uma coisa, a vida é outra. O amor não é para ser uma ajudinha. Não é para ser o alívio, o repouso, o intervalo, a pancadinha nas costas, a pausa que refresca, o pronto-socorro da tortuosa estrada da vida, o nosso "dá lá um jeitinho sentimental". Odeio esta mania contemporânea por sopas e descanso. Odeio os novos casalinhos. Para onde quer que se olhe, já não se vê romance, gritaria, maluquice, facada, abraços, flores. O amor fechou a loja. Foi trespassada ao pessoal da pantufa e da serenidade.

Amor é amor.
É essa beleza.
É esse perigo.

O nosso amor não é para nos compreender, não é para nos ajudar, não é para nos fazer felizes. Tanto pode como não pode.

Tanto faz. É uma questão de azar. O nosso amor não é para nos amar, para nos levar de repente ao céu, a tempo ainda de apanhar um bocadinho de inferno aberto.

O amor é uma coisa, a vida é outra. A vida às vezes mata o amor. A"vidinha" é uma convivência assassina. O amor puro não é um meio, não é um fim, não é um princípio, não é um destino. O amor puro é uma condição. Tem tanto a ver com a vida de cada um como o clima. O amor não se percebe. Não dá para perceber. O amor é um estado de quem se sente. O amor é a nossa alma. É a nossa alma a desatar. A desatar a correr atrás do que não sabe, não apanha, não larga, não compreende. O amor é uma verdade. É por isso que a ilusão é necessária.

A ilusão é bonita, não faz mal. Que se invente e minta e sonhe o que quiser. O amor é uma coisa, a vida é outra. A realidade pode matar, o amor é mais bonito que a vida. A vida que se lixe.

Num momento, num olhar, o coração apanha-se para sempre. Ama-se alguém. Por muito longe, por muito difícil, por muito desesperadamente. O coração guarda que se nos escapa das mãos. E durante o dia e durante a vida, quando não esta lá quem se ama, não é ela que nos acompanha - é o nosso amor, o amor que se lhe tem.

Não é para perceber. É sinal de amor puro não se perceber, amar e não se ter, querer e não guardar a esperança, doer sem ficar magoado, viver sozinho, triste, mas mais acompanhado de quem vive feliz. Não se pode ceder.

Não se pode resistir.

A vida é uma coisa, o amor é outra. A vida dura a vida inteira, o amor não. Só um mundo de amor pode durar a vida inteira. E valê-la também.

Miguel Esteves Cardoso

Precisa-se de matéria prima para construir um País

2006-02-13T21:38:00.000Z

A crença geral anterior era de que Santana Lopes não servia, bem como Cavaco, Durão e Guterres. Agora dizemos que Sócrates não serve. E o que vier depois de Sócrates também não servirá para nada. Por isso começo a suspeitar que o problema não está no trapalhão que foi Santana Lopes ou na farsa que é o Sócrates. O problema está em nós. Nós como povo. Nós como matéria prima de um país. Porque pertenço a um país onde a ESPERTEZA é a moeda sempre valorizada, tanto ou mais do que o euro. Um país onde ficar rico da noite para o dia é uma virtude mais apreciada do que formar uma família baseada em valores e respeito aos demais. Pertenço a um país onde, lamentavelmente, os jornais jamais poderão ser vendidos como em outros países, isto é, pondo umas caixas nos passeios onde se paga por um só jornal E SE TIRA UM SÓ JORNAL, DEIXANDO-SE OS DEMAIS ONDE ESTÃO.

Pertenço ao país onde as EMPRESAS PRIVADAS são fornecedoras particulares dos seus empregados pouco honestos, que levam para casa, como se fosse correcto, folhas de papel, lápis, canetas, clips e tudo o que possa ser útil para os trabalhos de escola dos filhos ... e para eles mesmos. Pertenço a um país onde as pessoas se sentem espertas porque conseguiram comprar um descodificador falso da TV Cabo, onde se frauda a declaração de IRS para não pagar ou pagar menos impostos. Pertenço a um país onde a falta de pontualidade é um hábito. Onde os directores das empresas não valorizam o capital humano. Onde há pouco interesse pela ecologia, onde as pessoas atiram lixo nas ruas e depois reclamam do governo por não limpar os esgotos. Onde pessoas se queixam que a luz e a água são serviços caros. Onde não existe a cultura pela leitura (onde os nossos jovens dizem que é "muito chato ter que ler") e não há consciência nem memória política, histórica nem económica. Onde os nossos políticos trabalham dois dias por semana para aprovar projectos e leis que só servem para caçar os pobres, arreliar a classe média e beneficiar alguns.

Pertenço a um país onde as cartas de condução e as declarações médicas podem ser "compradas", sem se fazer qualquer exame. Um país onde uma pessoa de idade avançada, ou uma mulher com uma criança nos braços, ou um inválido, fica em pé no autocarro, enquanto a pessoa que está sentada finge que dorme para não lhe dar o lugar. Um país no qual a prioridade de passagem é para o carro e não para o peão. Um país onde fazemos muitas coisas erradas, mas estamos sempre a criticar os nossos governantes. Quanto mais analiso os defeitos de Santana Lopes e de Sócrates, melhor me sinto como pessoa, apesar de que ainda ontem corrompi um guarda de trânsito para não ser multado. Quanto mais digo o quanto o Cavaco é culpado, melhor sou eu como português, apesar de que ainda hoje pela manhã explorei um cliente que confiava em mim, o que me ajudou a pagar algumas dívidas. Não. Não. Não. Já basta.

Como "matéria prima" de um país, temos muitas coisas boas, mas falta muito para sermos os homens e as mulheres que o nosso país precisa. Esses defeitos, essa "CHICO-ESPERTERTICE PORTUGUESA" congénita, essa desonestidade em pequena escala, que depois cresce e evolui até se converter em casos escandalosos na política, essa falta de qualidade humana, mais do que Santana, Guterres, Cavaco ou Sócrates, é que é real e honestamente má, porque todos eles são portugueses como nós, ELEITOS POR NÓS. Nascidos aqui, não noutra parte... Fico triste. Porque, ainda que Sócrates se fosse embora hoje, o próximo que o suceder terá que continuar a trabalhar com a mesma matéria prima defeituosa que, como povo, somos nós mesmos. E não poderá fazer nada... Não tenho nenhuma garantia de que alguém possa fazer melhor, mas enquanto alguém não sinalizar um caminho destinado a erradicar primeiro os vícios que temos como povo, ninguém servirá. Nem serviu Santana, nem serviu Guterres, não serviu Cavaco, e nem serve Sócrates, nem servirá o que vier. Qual é a alternativa? Precisamos de mais um ditador, para que nos faça cumprir a lei com a força e por meio do terror? Aqui faz falta outra coisa. E enquanto essa "outra coisa" não comece a surgir de baixo para cima, ou de cima para baixo, ou do centro para os lados, ou como queiram, seguiremos igualmente condenados, igualmente estancados....igualmente abusados! É muito bom ser português. Mas quando essa portugalidade autóctone começa a ser um empecilho às nossas possibilidades de desenvolvimento como Nação, então tudo muda... Não esperemos acender uma vela a todos os santos, a ver se nos mandam um messias.

Nós temos que mudar. Um novo governante com os mesmos portugueses nada poderá fazer. Está muito claro... Somos nós que temos que mudar. Sim, creio que isto encaixa muito bem em tudo o que anda a acontecer-nos: desculpamos a mediocridade de programas de televisão nefastos e francamente tolerantes com o fracasso. É a indústria da desculpa e da estupidez. Agora, depois desta mensagem, francamente decidi procurar o responsável, não para o castigar, mas para lhe exigir (sim, exigir) que melhore o seu comportamento e que não se faça de mouco, de desentendido. Sim, decidi procurar o responsável e ESTOU SEGURO DE QUE O ENCONTRAREI QUANDO ME OLHAR NO ESPELHO. AÍ ESTÁ. NÃO PRECISO PROCURÁ-LO NOUTRO LADO.

E você, o que pensa?.... MEDITE!

Eduardo Prado Coelho - in Público

Parabéns (e Obrigada)

2006-02-07T21:32:00.000Z

"há dias que o lápis te foge, resiste como um objecto estranho
presistes, esboças o rosto de cera apercebido no espelho,
no fundo quieto do rio
sorris
o lápis volta a obedecer-te
no rosto abrem-se olhos, flores, águas, cristais, lodos, geometrias, fogos, animais sem nome
que deixas à solta fora do teu corpo, em precária liberdade"

Al Berto

Apeteceu-me pegar no lápis de carvão e esboçar o teu rosto...

Apetece-me gritar "Obrigada!"
Obrigada por existires,
Obrigada por te teres cruzado no meu caminho,
Obrigada por me teres ajudado a descobrir quem sou, o que quero e para onde vou...
Obrigada por me aceitares como sou, por me ouvires, por me tentares compreender...
Obrigada por me deixares chorar quando preciso, por me fazeres rir quando me apetece rir, por tornares a ninha vida num sonho quando o mundo à minha volta me faz acreditar que estou num inferno...
Obrigada por me roubares deste marasmo e me fazeres sentir feliz...
Obrigada por me teres ensinado a Amar-te!!!

Tudo isto para te dar os Parabéns (pelo teu aniversário) por seres quem és!

Nunca consegui escrever o que penso sobre o amor... É-me díficil expressar sobre esse sentimento e quando tento fazê-lo (raras vezes) saio-me sempre mal...
Nunca consegui escrever o que quero, o que sinto e o que quero que quem leia entenda...
Mas hoje é um dia especial para ti (e para mim porque te amo) e tu mereceste que eu tentasse, apesar de ter a plena convicção que foi uma tentativa falhada.
Por isso, quero que saibas que o que escrevi é irremediavelmente redutor para espelhar o que sinto. Para que entendas isto eleva estas palavras ao expoente máximo da loucura e multiplica-as pela minha vida... Só assim saberás o que sinto por ti...

Apetece-me abraçar-te....

Saudade...

2006-01-31T20:09:00.000Z

Luz opaca que acende e apaga
Corpo adormecido que chora
Dor latejante que me atormenta
Nada do que sou é meu
Tudo o que quero é teu

Cheiro transparente onde estás?
Quero sentir-te...
O que és?
Oh ávida esperança de te encontrar
Longe te espero onde não estás...

Sempre acordada, nunca adormeço
Olhos carregados no pensamento
Perco-me onde nunca me vou encontrar
Luto de preto
E assim permaneço...

Folha branca, caneta vermelha
Risco tudo até não haver um só espaço em branco
Sinto que tenho o coração nas mãos
Rasgo a folha para deixar de o sentir
E enfim partir...

Olhares...

2006-01-28T00:25:00.000Z

É só pra dizer que criei um espaço meu no olhares.com
Para aceder entrem em http://www.olhares.com/SynneSoprana

Fico à espera das vossas críticas...

Palavras sem sentido...

2006-01-25T19:48:00.000Z

Olha-me, ouve-me, sente-me…
É sempre assim tão difícil?!
Leva-me para longe, não me perguntes nada
Desdobra-te em pedaços de mim e quebra o compasso de espera que há entre nós,
Porque o tempo é vão e não existe,
Porque existir é mais do que viver,
Porque viver é sentir que temos todo o tempo…

Silêncio!

Deixa-me sentir-te respirar,
Inspira, expira, inspira, expira…
Não pares, não penses…
És sempre assim?!
Gostava de aprender a inalar uma golfada de ar e sustê-lo dentro de mim…
Gostava de sentir que tenho vida E QUE EXISTO!!!

Lost Angel

2006-01-07T13:03:00.000Z

Carvão - Terminado a 05/01/06

Lost Angel's Garden has been described as a place of "absolute darkness", "really peaceful, yet really empty". It is a generally beautiful place, but laced with strong emotional undercurrents of helplessness.

É natal?! É natal?!

2005-12-25T02:27:00.000Z

Natal

O sino da minha aldeia,
Dolente na tarde calma,
Cada tua badalada
Soa dentro de minha alma.

E é tão lento o teu soar,
Tão como triste da vida,
Que já a primeira pancada
Tem o som de repetida.

Por mais que me tanjas perto
Quando passo, sempre errante,
És para mim como um sonho.
Soas-me na alma distante.

A cada pancada tua,
Vibrante no céu aberto,
Sinto mais longe o passado,
Sinto a saudade mais perto.

Fernando Pessoa

A propósito, muito obrigado a todos os que me vêm "ver"... e um bom NATAL!!!

Desabafo!...

2005-11-27T17:02:00.000Z

Hoje decidi remeter-me ao silêncio.
Fechar a minha cela a cadeado e não deixar ninguém entrar. Ninguem!
Espero que o tempo passe e subitamente reparo que não estou só. Ou estarei?!
Perco-me no espaço e lanço o meu coração contra a muralha. Tou farta de sentir...
Escondo-me onde todos me vêem, mas continuo a achar que sou invisível.
Afinal sempre gostei de passar despercebida...
Sempre quis sorrir sem ninguém reparar...
Sempre quis sofrer sem ninguém me consolar...
Mas será que consegui?!

Apetece-me, desesperadamente, respirar...

Desta vez... a carvão!

2005-11-27T14:36:00.000Z

Depois de uma ausência... uma homenagem!!!

2005-11-05T02:53:00.000Z

Como (os mais atentos) notaram "ausentei-me" por uns tempos. Na verdade o meu acesso a esta rede mundial está restrito aos fins-de-semana (e não todos).
No entanto, aproveito pra dizer que durante esta ausêcia tive o prazer de ir ver Moonspell e Mão Morta a Coimbra... Comentários? Lindo!!!

Aproveito pra deixar uma homenagem a esse grande poeta: Adolfo Luxúria Canibal:

Vertigem (um dos temas tocado no concerto):

Ficamos horas a brincar sob a noite serena de verão
sentindo a leveza do futuro na ponta dos dedos
a confiança do absoluto
e a alegria do presente em estrofes perdidas nos confins dos séculos
num espantoso enlace com a beatitude
e as ideias terríveis
que nos assaltam o cérebro num faíscar de exaltação demente
como se o desejo fosse magia
na vertigem dos carros roubados para ir até à praia
como se o sangue que corre mais forte em crescendos de angústia
pudesse encharcar a terra e florir num outro espaço.

Vertigem

Depois estendidos no recato das dunas
a memória dos dias olvidada em agulhas rombas
ouvimos o jazz abrir a imaginação para deleites crueis e labirintos obscuros
despertando monstros escondidos
esvoaçando vampiros sanguinários por entre as sombras da realidade
num orgasmo de gritos sufocados e silêncios circulares
a droga que nos ilumina a mente
em torrentes de lava e espasmos descontrolados
a encher a noite de fantasmas longínquos e rodopios sonoros
o latido dos cães
num sarcasmo de conto de fadas.

Vertigem

Tudo é negro menos os nossos olhos
que dardejam luz no estupor da montanha incendiada pelo sol levante
já os nossos risos nervosos
soltos na velocidade da paisagem
desfilam para trás num bater de asas aflito e assustado
e o velho saxofone
como sereia rouca em calores de perdição
num sobressalto de vagas repentinas
abafa o chiar dos pneus
imprimindo correrias loucas ao granito macio da estrada
com que o mar cava a areia até aos nossos pés.

Vertigem

A segunda...

2005-10-16T11:41:00.000+01:00

... diz-vos alguma coisa?!

A minha primeira pseudo-pintura (II)...

2005-10-01T12:13:00.000+01:00

Depois de algumas alterações.... para pior?!

A minha primeira pseudo-pintura...

2005-09-30T23:46:00.000+01:00

Férias no Gêres...

2005-09-17T01:56:00.000+01:00

Há algum lugar mais lindo e calmo do que este?! Eu ainda n conheci...

What does your soul say about your eyes?

2005-08-21T11:55:00.000+01:00

You scored as Dirty, Black, Free. Your face is Dirty, face stained from tears. You are free. You aren't afraid. You can cry and scream and yell. People care - People worry. You are free. Lucky. Free. You don't care what people think and you aren't afraid to do what you like if it makes you feel good.

Dirty, Black, Free

75%

Confused.

58%

In Control.

58%

Cold as Steel

50%

Believer.

42%

Trapped.

42%

What does your soul say about your eyes?
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Song to the Siren

2005-08-21T01:45:00.000+01:00

Fonte da imagem

On the floating, shipless oceans
I did all my best to smile
til your singing eyes and fingers
drew me loving into your eyes.
And you sang "Sail to me, sail to me;
Let me enfold you."
Here I am, here I am waiting to hold you.
Did I dream you dreamed about me?
Were you here when I was full sail?
Now my foolish boat is leaning, broken lovelorn on your rocks.
For you sang, "Touch me not, touch me not, come back tomorrow."
Oh my heart, oh my heart shies from the sorrow.
I'm as puzzled as a newborn child.
I'm as riddled as the tide.
Should I stand amid the breakers?
Or shall I lie with death my bride?
Hear me sing: "Swim to me, swim to me, let me enfold you."
"Here I am. Here I am, waiting to hold you."

This Mortal Coil

Sem rumo.....

2005-08-15T02:26:00.000+01:00

Sofrimento inseguro, piedosa espereança de ser feliz, sentimento sombrio de nada ser, onde tudo é vago e o mundo se perde sem rumo...
Devaneio sem sentido, sentido perdido, perdição sem amor...
Insegura, traída pela fé de um dia ser, de um dia sentir, de um dia viver...
Quero ser o que não sou, quero sentir que sou eu... Enfim, quero sentir-te, quero perceber-te, quero compreender-te... Quero ser cumplice, quero ser culpada e culpar-te...
Não sei o que sou, não sei quem sou, mas sei o que quero...
Quero-te, como sempre e mais do que nunca...

Tristania

2005-08-14T22:01:00.000+01:00

Light of Day, Day of Darkness

2005-08-06T23:22:00.000+01:00

Fonte da imagem

A vision, a call
In times before my fall
In life before I became
I dreamed I was insane

I saw the unseen
I heard the unheard
I rode the sky above the earth
I felt the breeze of the world
What was lost
I should have retrieved
What was real
Was long gone within of me

Crimson tide
A wave of lost time
Scenario of a velvet blue sky
I dreamed about day
But I lived in the night
I looked and I saw
That in my dream I was so free
Red turned blue
White became black
The daylight erased my shadow
Insanity reached me its hand
Whispering velvet voice
The sky above the stars
The wind below the moon
The light that create shadows
The dark beyond the eyes…

I sat before myself
I looked above below
I embraced my living self
Doves and birds, gras and trees
Where was all I used to see?
Why am I not what I used to be?
That's the beauty of the mind

Night divide day, day erase night
Light of day, day of Darkness

They are inside my head
Climbing the walls
Falling of the sealing
Jumping on the floor
Voices and calls
On the edge of sanity
I stumble and fall
Through the gates of the endless halls

Come walk with me
through the valley of eternity
In passion I see the light
Am I the one only the mirror sees?

A distant calling
Lost in memories
Lost in the maze of the mind
The secret place that none have seen
Silent cries of despair
What sanity remains

Within this fragile mind
I am alone again
Me, myself and I
Echoes pounds my head
Shapeless forms everywhere

I think, therefore I am
You are a fantasy made by me
I dream this world
When I end, the world will end with me,
I am everything,You are me

"Sleep my child" to never be awakened again…

I fell asleep, to sweet lullaby
A sleep in which I had a dream
And in this dream
I conceived a perfect plan
That would change the face of man

For it was my dream
To create a perfect world
From this cold imperfect world
And all the answers were inside my mind

And I was unafraid
The dream was so enticing
But now I see it fade
And I am here alone, all alone
Once again
The soul of an angel
Lives forever
The love of the innocent
Lasts forever
A moments passion
I hear a desperate cry

I weep for the weak
I pray for the strong
Through Crimson eye
And Shattered lie,
I behold the sacrifice
Of the innocent life

There`s blood on the bended knee
The light paint a shadow on me
Will I forsake you
Or will I the forsaken be?

I left my body
Come meet me in my dreams
It`s been so long
Would you know me?

Time stands still, but I wonder
Who`s watching over you
Who`s watching over me

As a traveller
I seek hospitality
As a wanderer
I seek immortality
As a journey in insanity
I seek divine comparity

I sit here alone, so cold
Left in the dark, to feel
Pitty my soul
What is left to say?
What is left to see?
Where did I fail?
Where did I go wrong?

I am so lost
Still I am so free
But my heart just
Won't stop to bleed

In Twilight atmosphere
Sirens seductive call
Is summoning me
To my New World
A brave new world
Where right is wrong
Where justice is gone

Funeral Symphony
Behind me, a dark shaping mass
I turn and face the face of deception
A face without the warmth
Of dignity and grace

I see the unseen,
I hear the unheard
I learned the secret
That none before me had learned

Watch me and my new desire
I am emptier than ever
But I feel complete
Take my hand and watch me as…

I conceal myself in shadows
Until night falls
I am who I am
I just want to be
And once again the night
Seems to outlast me

I hear a voice
Who could it be?
Is there anybody else here with me?
Why do you torture me?
Wont you leave me be?

Am I whom I should be?
For all that you are lies wholly within of me

Out of reach, out of sight
I feel strange and lost,
can you lead me right?
It's too dark for me to see
Capture of soul,
won`t you please forgive me?

I heard the tales
I learned the secret way
That tears are replacements
For what has been taken away
From us and what we`ve lost
Still, all I see is burning fields
Still, all I hear is dying screams

I am the future
I am the past

I am what you wish for
The god you wish to be

I am the voice
Behind the silent scream

I am the dark
I am the light you never see

I am the blood
That makes your soul free

I am pure
I am unclean

It takes one to be a god
It takes one to feel lonely

It takes two to outlast me
It takes two to feel complete

It takes a moon to light the stars
It takes a light to see the dark

If what I wrote was real
Could I then a God be?
Would what I see
Then be part of reality?
Would I then reach divine entity?

Green Carnation
Lyrics: Tchort

Vilar de Mouros

2005-08-01T20:17:00.000+01:00

28 de Julho (5ª feira) - Vilar de Mouros

Anathema, Within Temptation e Nightwish... N podia deixar de ir...
Foi uma noite excelente, mas o melhor concerto (na minha opinião, espero que não influenciada pelo meu gosto) foi mesmo o dos Anathema.. LINDO!!! Grande poder em palco.
Os Within Temptation começaram mal com muitas músicas do último albúm “The Silent Force” (o pior!!!), mas acabaram bem com algumas músicas dos álbuns “Mother Earth” e “Enter” e como não podia deixar de ser, finalizaram com a "Ice Queen" do “Mother Earth”.
Os Nigthwish tiveram bem, com a voz magnífica da Tarja.
A outra banda do cartaz, Johnny Panic, foi muito mau... Aliás não consigo perceber porque juntaram Johnny Panic a Anathema, Within Temptation e Nightwish.. Não me parece haver qualquer relação. Não conhecia a banda, e acreditem que depois do concerto também não fiquei com qualquer vontade de os conhecer melhor.
Em suma, pontuação máxima para os Anathema e espero vê-los novamente (e de preferência em breve) por cá…

Rest in Peace...

2005-07-24T23:46:00.000+01:00

Pela morte vivemos, porque só somos hoje, porque morremos para ontem.
Pela morte esperamos, porque só poderemos crer em amanhã, pela confiança da morte de hoje.
Tudo o que temos é a "Morte", tudo o que queremos é a morte, é morte tudo o que desejamos querer...

Fernando Pessoa

Porque é que continuamos a sofrer com a morte, se é a vida que nos faz sofrer?
Não será porque a ausência de alguém que nos deixa é dolorosa e a incapacidade de preencher esse espaço é permanente?!
Que o tempo camufle esse sentimento para os que continuam a viver… e a sofrer…

Especialmente para duas pessoas que estão a sentir
intensamente a dor e o vazio deixados pela morte

Cântico Negro

2005-07-16T16:13:00.000+01:00

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:
Criar desumanidade!
Não acompanhar ninguém.
- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe

Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tectos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém.
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções!
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou.
É uma onda que se alevantou.
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
- Sei que não vou por aí!

José Régio

Como tu...

2005-07-15T05:03:00.000+01:00

Quando foi a última vez que ouviste o tua própria voz?
Não grites, fala comigo! Não uses as palavras com desprezo, como depósito da tua raiva. Quando é que paras de agir sem pensar e pensar sem agir? Quando é que recolhes esse ódio que te afunda e percebes que não estás sozinho?!
Pára!
Queres aprender a ser feliz, na incerteza que a felicidade exista?...
Queres sonhar na desventura de nunca poderes concretizar esses sonhos?...
Ouve o teu coração (entenda-se consciência), pensa que não és o único, o único que vive, que sofre e que um dia vai morrer…
Todos temos esse Karma… Como tu…

2005-07-15T02:08:00.000+01:00

a place for eternal rest....

Durmo ou Não?

2005-07-14T17:24:00.000+01:00

Durmo ou não? Passam juntas em minha alma
Coisas da alma e da vida em confusão,
Nesta mistura atribulada e calma
Em que não sei se durmo ou não.

Sou dois seres e duas consciências
Como dois homens indo braço-dado.
Sonolento revolvo omnisciências,
Turbulentamente estagnado.

Mas, lento, vago, emerjo de meu dois.
Disperto. Enfim: sou um, na realidade.
Espreguiço-me. Estou bem... Porquê depois,
De quê, esta vaga saudade?

Fernando Pessoa